Strudel – Scriptorium '77

Strudelnd vor lauter Dasein

es trudelt munter durch den abfluss
das regenwasser ist nur ein ewiges lächeln entfernt

Sonnet #18: Abendwind

Verschlungen von der Angst der Gegenwart
Berühren Münder sich durch Kohlenstaub
Die Sprache heut’ verliert an Eigenart
Und düster windet sich das Eichenlaub