Wenn die Geister mit der Dunkelheit aus dem feuchten Erdreich kriechen, sich vage umschauen und dann zitternd das Mondlicht suchen, das ja kein Mondlicht ist, sondern die Reflexion des Sonnenlichts, dann wiederum vielleicht doch Mondlicht ist, wenn auch nur ein passives – ach, denkt einfach mal selbst darüber nach – entdeckt ein anderer Geist seinen Meister in den viel ferneren Sternen, die ihr Licht selbst ausstrahlen. Oder ist auch das nur eine Reflexion von uns selbst? Doch wir wollen nicht so tun, als würde alles von uns ausgehen, als seien wir der Mittelpunkt der Welt. Es heißt, jeder sei der Mittelpunkt der Welt. Überall ist das Zentrum. Wir ziehen uns an und stoßen uns ab. Tagtäglich das immer gleiche Spiel mit den Anziehungskräften, den Abstoßungsrhythmen, mit denen wir uns durch die Musik des Lebens tanzen. Dahingleiten durch die Ströme des Nichts. Immer auf der Suche nach dem Abgrund, damit wir uns lebendig fühlen können. Von irgendwo säuselt eine Melodie auf uns zu. Klänge der Mandoline; eine Laute und plötzlich wispern verständliche Worte durch den Raum:

hab immer nur gewollt
        doch nie bekommen
hab immer nur gegeben
        doch nie genommen
hab immer nur gehofft
        auf breite straßen
hab immer nur die schmalen gassen mir gesucht
        doch nie den ausweg
hab immer nur gezeigt wie etwas geht
        doch selber nichts getan dafür
hab immer nur den andern zugehört
        doch nie ein offenes ohr gespürt
hab immer nur gewartet
        auf den goldnen ritter
                und wollt doch selbst der ritter sein
hab immer nur geschaut
        doch nie geredet
                und hab ichs mal getan
                        war niemand da;

Erneut sind sie gekommen und vergangen. Ein Tag nur im schon nicht mehr ganz so neuen Jahr. Der Frühling lauert noch immer im Geäst, will noch nicht so recht herunter. Es scheint, als wollte er den einen Tag noch an sich vorübergleiten sehen. Ist beinahe ebenso abergläubisch wie ich. Dabei habe ich mit diesem Tag doch gar nichts zu tun. Ist ja ohnehin ein jeder Tag so gut und schlecht wie die dreihundertvierundsechzig und ein Viertel anderen des Jahres. Und doch schaudere ich jedes Mal aufs Neue vor den Iden des März. Eingebrannt ins kulturell-politische Menschheitsgedächtnis (der europäischen Geschichte) als schicksalsträchtiger Tag, als Zeitenwende, da dieses Wort noch das war, was es auszusagen schien. Heute nur noch Worthülse einer lang vergangnen Epoche. Noch sind ein paar Momente frisch an diesem Abend, diesem Zentrum allen Anfangs. Noch sind nicht alle Sekunden gelebt vom Jahresabschnitt, den nicht mehr der Mond bestimmt, sondern die Sonne. Das Schicksal ist ja nichts, dem wir nur ausgeliefert sind. Es hängt nur davon ab, wie hoch wir stehen, wie tief wir fallen zu vermögen.

                                                still nun
                                        still
                                ihr iden
                        ich muss jetzt gehen
                du hast dich abgemüht
        wie jedes jahr
und konntest mich nicht kriegen.

        © Dominik Alexander / 2023