Alter – Scriptorium '77

Protected: Blaulicht am Morgen. Später ein raumstiller Raum. Theater am Abend

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Bis einer blutet

Ein blonder Jüngling sitzt mir gegenüber
Kein Gegenüber wär mir lieber
Aber so ist es nun einmal
Ich habe einen Platz reserviert

Theaterpause

Der alte Herr quält sich
Am Pissoir versucht er zu finden
Sich
Seinen schwindenden Männerzustand

Das Land, in dem keine Zitronen blühen

Da sitzt einer einfach nur auf einer Bank
Krank scheint er nicht zu sein
Mein ist das Land, in dem keine Zitronen blühen

Das Licht am anderen Ende des Raums

das leben ist doch ohnehin immer nur traum
raunte er sich selbst zu
versuchte dabei zu schlafen
an nichts zu denken

Heute freue ich mich aufs Schlafen

Wer danach befragt wird, wie er einmal sterben möchte, dann antworten wohl die meisten: im Schlaf. Allerdings nicht mit Mitte Vierzig. Da sollte dann schon mindestens eine Neun vorm Lebensalter stehen.

Generation Crash, the last dance

Ich tanze zum Wiegenlied des Mooses
In den Wind hinein
Schließe meine Augen
Lasse mich in eine Ruhe hineintragen

Sonnet #46: Eheleben

Nun setz’ dich zu dem Mann dort hinten hin
Befiehlt die dicke Frau dem armen Mann
In dem Dilemma steckt er weiter drin
Sein ganzes Leben schon und irgendwann

words come closer

they are crawling from the outside
deep inside without a fight
you let them in
with a grin

Das Grau im Orange der aufgehenden Sonne

Sich lyrisch fühlen; das ist dieses Hochgefühl, in dem man meint, alles verstanden zu haben, alle Menschheitsfragen gelöst, alle Probleme aus der Welt geschafft.