Einsamkeit – Scriptorium '77

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das wilde in uns

denn das land will ja mit dir fortgehen
will sehen
wie das gebirge vergilbt
wie sich jedes wort versilbt

am ende ist die landschaft dennoch grau

wenn wir in die nacht schauen
unsere köpfe heben
erkennen wir nichts als
die schönste aller farben

Schluckauf im Festzelt der Eitelkeiten

Draußen verschlingt ein Habicht die letzten Sonnenstrahlen
Ich fahre ihnen wieder nur hinterher
Es ist schwer an einem Tag im Herbst
Da kommt das Leben oft nicht mehr hinterher

Was ich einfach nur mal sagen wollte

Ich liege einsam in einer Bucht
Nicht, dass mich noch jemand sucht
Niemand soll mich finden
Ich will doch nur mal wieder etwas Ruhe

Nur Vergangenheit – keine Zukunft

Wenn man sich ganz nah an den Grunaer Findlingsbrunnen heranstellt und nur auf das lustig plätschernde Wasser schaut, könnte denken: Mensch, hier ist es richtig schön.

Das Land, in dem keine Zitronen blühen

Da sitzt einer einfach nur auf einer Bank
Krank scheint er nicht zu sein
Mein ist das Land, in dem keine Zitronen blühen

Generation Crash, the last dance

Ich tanze zum Wiegenlied des Mooses
In den Wind hinein
Schließe meine Augen
Lasse mich in eine Ruhe hineintragen

Lost in Trachau

Ein aggressives Schweigen liegt über dem Land. Je älter ein Mensch wird, umso wortkarger läuft er an seinen Mitmenschen vorbei. Augenkontakt erlaubt er nur, wenn es sich nicht vermeiden lässt.

Sonnet #52: Kulturschock

Wir gehen auf in Stille und Bedacht
Vermissen nichts im schroffen Land der Berge
Denn niemand äußert Missmut und Verdacht
Bedroht uns nicht einmal ein übler Scherge