Friedhof – Scriptorium '77

Am Katzentisch

Sie sind im Stress
Sie sind Sizilianer
pronto, pronto
Das italienische Restaurant am Ende der Straße

Das Land, in dem keine Zitronen blühen

Da sitzt einer einfach nur auf einer Bank
Krank scheint er nicht zu sein
Mein ist das Land, in dem keine Zitronen blühen

Immer irgendwie zu Hause

Wir gehen ein in die Gründe, die das Meer bedeuten. Zeitzeugen sind wir nicht, doch wir spüren dem Seufzen nach, das am Meeresgrund melancholisch seine Bahnen zieht.

Wenn ich umziehe, führen mich meine ersten neuen Erkundungswege auf die umliegenden Friedhöfe. Wer hat vor mir hier gelebt? Gibt es bekannte Menschen? Wie haben sie ihr Nachleben zelebriert? Eine Recherche.

Im Fußtaxi durch Stadtlandschaften

Der Mistelzweig des Lebens ist immer nur ein Atmen weit entfernt. Der Himmel spiegelt sich in deinen Augen. Und wo du bist, ist Ruh.

Bienensummen im Wespennest

Rauschendes Fest. Ein Wespennest. Ist immer dort, wo ich gerade bin. Das Wespennest. Nicht das rauschende Fest. Genau deshalb schießt Dynamo genau dann ein Tor, wenn ich mich in den Schatten seines Zuhauses gesetzt habe.

Totengesang

Von den meisten Toten bleibt nur noch der Name
Ein Grabstein nur mit salbungsvollen Worten
Hier ruht mein heißgeliebter, herzensguter Mann
Ich hab dabei ein Bild im Kopf

Wenn wir einst werden, was ihr schon seid

Treten wir in einen Friedhof ein
Beschreiten wir eine andere Welt
Das Reich des Vergangenen
Die Erde der gelebten Träume

Ein toter Ort, so nah

Man entsteigt einem Zug / Und fällt in den Tod
Begrabene ostsächsische Kleinstadt / Ohne Verkehr

Erfurt Siebzehn. Erfurt Vierundvierzig

In einer mir fremden Stadt / Die nicht fremd sein sollte
Wird Furcht vererbt? / Die Furcht im Luftschutzkeller

Scriptorium '77

Tag: Friedhof